Tăcerea este un covrig luminos, noi toți existăm undeva de-a lungul
spectrului, ființe curcubeu. Fiecare umbră de culoare este o
prejudecată, întunericul din inima culorii, o rănire. Fiecare deschidere
de inima – o limitare subțiată, o scădere rătăcitor ascunsă a trufiei.Degetele îmi ard de dorul mângâierii pielii tale, aș sfâșia cu unghiile drumul înapoi. Draperii de întuneric își lasă faldurile peste oraș. În acestă alcătuire densă, care este realitatea, există ceva dincolo de care doar ochii noștri sufletești, universuri mici, miraculoase, pot să vadă nimburi de lumină.
Sărutările mărunte stârnesc emoții la curba moale de la ureche, gustul dragostei se poate defini numai prin atingere. Când dimineața vine și întoarce pagina unei zile noi, povestea noastră este tot acolo, iar trezirea se intinde de-a lungul trupurilor noastre.
Resturi palide de vitalitate din noaptea trecută se mută în cuvinte tandre. Ieșim în stradă, ne întâmpină zumzetul din trafic. Suntem împreună iar orașul e vesel, orele trec repede. La întoarcere, ramele ferestrelor oglindesc văpăile de la asfințit. Mi-ar plăcea să cred că va ține pentru totdeauna, că suntem suflete pereche și că ierburile care cresc pe cărările străbătute de pașii noștri vor păstra în rădăci memento-uri sacre: cine sunt eu, cine ești tu, cine am devenit datorită întâlnirii noastre în lume . Dar timpul are grijă de toate. Fisurile din măștile noastre (când nimic nu ne este pe plac, dar zâmbim, când cerul cade pe frunte dar inventăm raze de soare, ca să îi înseninăm pe alții) mută iluziile pe marginea vieții. Cât de mult din fiecare confesiune reprezintă o rugăciune la zeul rutinei ? Și cât de des cerem îngăduința de a o putea lua de la capăt, după fiecare cădere...
